Cholet, Maine-et-Loire. Elliot, bientôt trente ans, est forcé de revenir chercher du travail dans la ville de son enfance. Lulu, bientôt soixante ans, est employée de caisse chez Carrefour. Ensemble, ils ne vont rien changer. Plexiglas raconte leur amitié, rythmée par les moments clefs d’une année ordinaire dans une zone d’activité commerciale : Saint-Valentin, Pâques, Été, Rentrée, Toussaint. Le tout au cours d’une année pas du tout ordinaire : 2020. Plexiglas raconte le quotidien de tous ceux qui font vivre un centre commercial, une ville dans la ville, une communauté solidaire qui va se retrouver catapultée en première ligne des « travailleurs essentiels ». Plexiglas raconte la vie, et tout ce qui se passe – ou ne se passe pas. Avec humanité et lucidité, mais aussi douceur et légèreté.

Elles sont les gardiennes des grandes nacres. Entre les initiées, Efisia et sa petite-fille Rosalia, le lien est fort. La distance et le temps n’y font rien. Cernée par la mer, écrasée de soleil et hérissée de montagnes, l’île où vit Efisia, et avant elle ses aïeux, est plus agraire que maritime. Les hommes y sont chasseurs – d’animaux et d’hommes parfois, les femmes y attendent les hommes. Efisia se distingue. Elle a reçu en héritage la tâche de prendre soin du précieux coquillage et de son filament, le byssus. Inlassablement, depuis qu’elle a prêté serment, elle plonge, récolte la fibre marine, en veillant à ne pas blesser le coquillage, et la remonte à la surface. Puis, elle la file, la tisse et, entre ses doigts, lentement, se forme la soie des profondeurs, auréolée de mythes. Pas même la naissance de sa fille unique, que le destin et ses mauvais tours la conduisent à élever seule, ne brise son sacerdoce. Rosalia a toujours vu sa grand-mère laver, rincer, teinter, sécher les fibres, les faire danser entre ses doigts. Peu à peu, elle acquiert ce savoir ancestral. À mesure que se transmettent les gestes et les légendes, grandit l’attachement entre les deux femmes. Mais, fille d’un autre temps, Rosalia est bientôt appelée à d’autres espaces. Comment continuer de protéger les fragiles coquillages alors que la folie des hommes menace ?

Un soir d’été de 1946, Boris Vian parie avec son éditeur qu’il peut écrire un “bestseller américain” qui trompera les critiques. Ce sera J’irai cracher sur vos tombes, qui paraît sous le nom de Vernon Sullivan dans une “traduction” de Boris Vian. Le livre fait scandale. Dans les caves de St-Germain, on s’interroge et Vian jubile. Hélas, en parallèle, la carrière d’écrivain de Boris ne décolle pas. L’Ecume des jours est un échec alors que le public redemande du sulfureux, du Sullivan. Vian ne cache ni son amertume, ni sa fatigue.